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    “可若引的不是路，是地狱呢？”陈湛垂眸，看着那枚嗡鸣不止的铜铃，“你们摇的每一声，都在给活人钉棺盖。”
    铜铃客双膝一软，膝盖重重磕在青砖上，发出闷响，却仍死死咬着牙关，额头抵着地面，肩膀剧烈起伏。
    陈湛最后踱至佩刀者身前。
    佩刀者没退，也没低头，只是缓缓将右手按在刀柄上，拇指顶开刀镡，露出半寸青锋。
    刀光映着烛火，幽冷如蛇信。
    陈湛没看刀，只盯着他眼睛：“你刀快，劈过三百二十七具尸，削过七十九副棺盖。可有一具尸，是你亲手砍断手脚，再剁碎骨头，混进猪食桶里，倒进海河？”
    佩刀者瞳孔骤然收缩如针尖。
    陈湛忽而伸手，不是夺刀，而是探入他怀中，取出一方叠得方正的蓝布手帕。
    手帕一角绣着半朵残缺的梅花——针脚细密，色泽黯淡，边缘已被摩挲得起了毛边。
    陈湛指尖抚过那半朵梅花，声音低得近乎耳语：“梅娘子，是你妹子。她失踪那日，穿着月白衫子，鬓边簪着一支银梅花。你在她坟前埋的，是空棺。”
    佩刀者浑身血液瞬间冻结。
    他猛地抬头，眼中血丝密布，嘴唇颤抖，喉头发出困兽般的嗬嗬声，却依旧一个字也吐不出来。
    陈湛将手帕缓缓折好，塞回他怀里，动作轻柔得如同安放一件易碎的骨瓷。
    “现在，”他退后一步，环视三人，“告诉我，铁嘴马八，把剩下那十七个孩子，卖去了哪儿？”
    屋内死寂。
    只有烛火噼啪，阴面刘粗重的喘息，以及三人胸腔里擂鼓般的心跳。
    背竹篓者忽然抬起头，脸上纵横沟壑尽显，眼中浑浊，却不见畏惧，只有一种深不见底的疲惫。
    他开口，声音沙哑如砂纸摩擦：“……租界，汇丰银行后身，老教堂地窖。”
    铜铃客闭了闭眼，再睁开时，眼底血丝褪去，只剩一片灰败：“……教堂神父，姓威廉，英国人。每月初七，有船离港。”
    佩刀者喉结滚动，一字一顿，每个字都像从齿缝里硬生生凿出来：“……船上没孩子，也有大人。有孩子能活过三天。活下来的……被剃光头，烙上编号，卖到南洋种橡胶。”
    陈湛听完，静默片刻。
    他忽然弯腰，从地上拾起火燎金刚那把被揉烂的燧发枪残骸，随手掂了掂，金属与朽木的重量感沉甸甸压在掌心。
    “洋人买人，清廷卖人。”他直起身，目光扫过瘫软的阴面刘，扫过角落里早已昏死过去的虎爪金刚，最后落回三人脸上，“可真正动手砍断孩子手脚、灌进麻袋、塞进船舱的……是你们三个。”
    三人身形剧震，如遭雷击。
    陈湛却没再斥责，只将那团废铁随手抛在阴面刘面前，发出“哐啷”一声钝响。
    “你们替人埋尸，我替你们翻案。”他声音不高，却字字如铁锤砸在青砖之上，“从今日起，黑白当铺，改名‘洗冤堂’。”
    他转身，目光投向当铺那扇厚实的乌木大门，仿佛已穿透门板，看见门外数十把刀斧寒光。
    “明日辰时，我要津门所有报馆的主笔，所有洋行通译，所有巡防营哨官，所有码头帮会的当家，全都站在这扇门前。”他顿了顿，嗓音陡然压低，却更具千钧之力，“我要他们亲眼看着——铁嘴马八的脑袋，如何从脖子上滚下来；阴面刘的账本，如何一页页烧成灰；还有那些孩子……一个不少，活着回来。”
    三人怔在原地，如泥塑木雕。
    背竹篓者喉头哽咽，忽然重重磕下头去，额头撞地，一声闷响。
    铜铃客双手合十，对着陈湛深深一揖，脊背弯成一张谦卑的弓。
    佩刀者缓缓抽出腰间短刀，没有指向任何人，而是反手，刀尖朝向自己左腕。
    陈湛抬手，两指夹住刀锋。
    刀身嗡鸣。
    “你的刀，”他声音平静无波，“不该砍自己，该砍该砍的人。”
    佩刀者握刀的手剧烈颤抖，终于松开。
    短刀“当啷”落地。
    陈湛俯身拾起，反手一掷。
    刀光如电，破空而去，“噗”一声闷响，深深钉入当铺梁柱，刀柄兀自震颤不休，嗡嗡作响，如龙吟。
    就在此时——
    “轰隆！”
    一声巨响，并非来自门外，而是自当铺地下深处传来！
    整座房屋猛然一震，烛火尽数熄灭！灰尘簌簌落下，梁柱发出不堪重负的呻吟。
    阴面刘吓得尖叫出声，屎尿齐流，腥臊之气瞬间弥漫开来。
    陈湛却纹丝不动，只抬眸望向屋顶一处松动的青砖。
    那砖块微微凸起，缝隙里，正渗出丝丝缕缕黑气，带着浓重铁锈与腐肉混合的腥甜。
    “地窖？”他问。
    背竹篓者脸色惨白，嘶声道：“是……是‘活棺’！裕昌栈的地窖，底下还连着旧时盐枭的暗道！”
    “活棺？”陈湛重复一遍，嘴角竟浮起一丝极淡的笑意，“倒是个好名字。”
    他迈步，径直走向那块凸起的青砖。

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