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前足，轻轻点了点桌面，发出“嗒”的一声脆响。随即，桌面木纹突然泛起涟漪般的波纹，像水面被投入石子。波纹中心，浮现出一行半透明文字，悬浮在离桌面三厘米的空中：
    【坐标校准完成。时间锚点偏移量：+72小时。记忆冗余率：13.7%。建议清除。】
    我喉咙发紧：“谁……在说话？”
    甲虫复眼中蓝光暴涨，嗡鸣声陡然拔高，刺得太阳穴突突直跳。我本能地抬手去挡，指尖却穿过那行字——它们不是投影，是某种直接作用于视网膜的神经信号。
    文字消散，桌面恢复如常。甲虫翻身跌落，六足朝天，LED灯急速明灭数次，熄灭。我拾起它，外壳冰凉，毫无生命迹象。可当我把它翻过来，腹甲底部赫然蚀刻着两个微小字母：ZG。
    ——这是父亲生前在研究所用的内部代号。他二十年前死于一场锅炉爆炸，官方报告称是操作失误。葬礼上，我抱着他那只摔裂的搪瓷杯，杯底印着褪色的“ZG-7”字样。
    我攥紧甲虫，指甲陷进掌心。冷汗顺着脊椎往下淌，浸湿衬衫。这时，玄关传来钥匙转动锁孔的声音。
    咔哒。
    我浑身一僵，血液瞬间冻结。
    钥匙声很轻，但绝不是我妈的习惯——她总爱在插到底后多拧半圈，让锁舌“咔”地弹实，仿佛这样才安心。这把钥匙，转得干脆利落，像手术刀划开皮肤。
    门开了。
    门口站着一个女人。
    她穿着我妈常穿的墨绿色毛线开衫，头发挽成低髻，鬓角已有星星点点的白。她手里拎着菜篮，篮里躺着一把青翠的上海青，几枚红艳艳的西红柿，还有一小捆带着泥的韭菜。她脸上带着笑，眼角的皱纹舒展如春水，可那笑容停在嘴角，没有抵达眼睛深处。她的眼睛，黑得过分，瞳孔边缘泛着一圈极淡的、几乎不可见的蓝晕。
    “栓子回来啦？”她开口，声音是我妈的声音，音调、气息、甚至那句“栓子”里带着的鼻音都分毫不差。可语速太快，每个字都像从模具里压出来的，缺乏血肉的起伏。
    我站在原地，没应声。
    她径直走过我身边，菜篮搁在厨房流理台上，发出轻响。她挽起袖子，露出小臂——皮肤光滑紧致，没有我妈常年做家务留下的晒斑和细小疤痕。她拿起水龙头下的芹菜，开始择叶。动作精准，像机器人编程过的流水线作业。
    “今天超市搞活动，韭菜便宜。”她头也不抬地说，声音平稳，“你爸当年最爱吃韭菜盒子，可惜……”话说到一半，她忽然停住，手指捏着一片菜叶，悬在半空。那片叶子边缘，正以肉眼可见的速度泛黄、蜷曲，仿佛被抽走了全部水分。
    我盯着她后颈。那里皮肤白净，毫无瑕疵。可就在她低头时，一缕碎发滑开，露出颈侧一道细线——不是皱纹，是缝合痕迹，针脚细密，泛着珍珠母贝般的微光。
    “妈……”我嗓子发哑，“爸的搪瓷杯，还在吗？”
    她择菜的手顿住。三秒。然后继续，动作比刚才快了半拍。“早丢了。你上初中那年，搬家弄丢的。”
    “不是。”我往前一步，声音绷得发颤，“是二零零三年十月十七号，你把它放在窗台晾干，结果楼上装修掉下一块砖，砸碎了。你用胶水粘好，底下垫了三张纸片，才让它立得住。”
    她终于转过身。脸上依旧挂着笑，可那双眼睛，黑得像两口枯井。“栓子，你最近是不是太累了？脸色这么差。”
    我盯着她眼睛，一字一顿：“你不是我妈。”
    她脸上的笑容纹丝不动，像一张精心绘制的面具。“傻孩子，说什么胡话。”
    我猛地掏出裤兜里的手机，解锁，调出相册——那张全家福。我举到她眼前，手指点着照片里我爸胸前口袋露出的半截钢笔：“这支英雄100，笔帽上有道划痕。你记得怎么来的吗？”
    她目光扫过屏幕，眼皮都没眨一下：“你爸写实验记录时，被仪器外壳刮的。”
    错了。
    那道划痕，是他在厂里救下一个差点被吊车钢缆绞住的小女孩时，钢笔从口袋里甩出去，撞在生锈的铁架上留下的。那女孩，叫林晚，后来成了我高中同学。上周我还跟她微信聊过，她说她手腕上至今留着那道疤。
    她不知道。
    我缓缓放下手机，后颈的蓝光突然炽烈，烫得皮肤刺痛。我听见自己胸腔里有什么东西“咔”地轻响，像齿轮咬合。
    她忽然笑了，这次笑得更深，眼角的皱纹都舒展开来，可笑意依旧没进眼睛。“看来，信标生效了。”她轻声说，声音里那层模仿的温情彻底剥落，露出底下金属摩擦般的冷硬质地，“时间冗余正在清除。你很快就会明白，什么是必要的牺牲。”
    她抬手，指向我后颈：“那里，是你父亲留给你的最后一道保险。他算准了你会去贝尔格莱德，算准了你会在弹坑里碰到‘守门人’的残片。他以为能用你的基因当钥匙，重启第七实验室……可惜，他低估了时间本身的重量。”
    我喉咙里涌上铁锈味，想说话，却发不出声音。视野边缘开始发黑，像老式电视机被抽走信号。她身影在黑暗中拉长、扭曲，渐渐融化成无数细小的蓝色光点，如同被风吹散的萤火。光点汇聚，在我面前重新拼凑出另一张脸——年轻，苍白，戴着黑框眼镜，额角有一道浅浅的旧疤。是他。我父亲。二十八岁的他，穿着洗得发白的实验服，手里捧着一只透明培养皿，皿中悬浮着一团缓慢搏动的、半透明的蓝色物质。
    “栓子，”他嘴唇开合，声音却来自四面八方，“别信她。时间不是河流，是伤口。我们都在痂里爬行。第七实验室不在地下，它在……”
    话音戛然而止。
    培养皿碎裂。
    蓝光炸开。
    我猛地睁眼，发现自己跪在客厅地板上，额头抵着冰冷的瓷砖。手机屏幕朝下扣在身侧，自动锁屏。窗外天色已泛青灰，凌晨五点。闹钟还没响。
    我喘息着，抬手摸向后颈——那道凸起消失了。皮肤光滑，只有一层薄汗。
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