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顿了顿，又补一句，“反正你上位那天，我就宣布退出娱乐圈。”

    她怔住，随即狠狠掐他胳膊：“滚！你退出谁养我？”

    “我卖唱。”他笑着叼住她指尖，“写首《刘艺菲》卖十万张，够你买三年高定。”

    她终于笑出声，眼泪却簌簌往下掉。沈奇慌了神，胡乱去擦，结果越擦越多。最后她揪着他耳朵把他拽下来，额头抵额头：“听着，沈奇——以后但凡有人造谣，你不必查银行流水，不必等法院判决。”她声音发颤却异常清晰，“你直接来找我。我替你骂回去。”

    窗外，维港灯火次第熄灭，只剩海面浮沉的碎金。沈奇凝视她被泪水洗得格外清亮的眼睛，忽然想起《门徒》最后一场戏：阿芬将染血的针管掷向镜头，玻璃碎裂声里，她对着虚空微笑。那场戏他NG了十七次，直到尔冬升摔了剧本吼“你他妈在演受害者还是在演圣母”。他抹掉脸上的血浆，突然咧嘴一笑：“导演，这次我懂了。”

    原来有些破碎，本就是为盛装完整。

    次日清晨，沈奇在酒店套房客厅发现刘艺菲。她蜷在沙发里睡着，膝上摊着昨夜散落的法院文件，最上面那张被她无意识画满小星星。沈奇蹲下身，用毯子裹住她，指尖拂过她眼睫。她忽然抓住他手腕，梦呓般嘟囔：“……沈奇，你瘦得太丑了。”

    他心头一热，俯身亲她额头：“等《潜伏》开机，我胖回来。”

    她没睁眼，却翘起嘴角：“骗人。你胖了我就不要你了。”

    他失笑，轻轻拨开她额前碎发。阳光正从百叶窗缝隙漏进来，在她脸上投下细密光影，像一张温柔的网。沈奇忽然觉得，那些被港媒撕碎又拼凑的谣言，那些悬在头顶的绯闻风暴，甚至尔冬升口中“可能到手”的金像奖——都不及此刻她呼吸拂过他手背的温度真实。

    手机在裤兜震动。沈奇掏出来瞥了眼，是黎聚发来的消息：“于和伟档期敲定，下周进组。另，张芝撤诉了，说‘沈先生的诚意比赔偿金更值钱’。”

    他盯着那行字看了三秒，删掉回复，把手机反扣在沙发扶手上。刘艺菲这时翻了个身，迷迷糊糊往他怀里钻，发顶蹭着他下巴。沈奇抬手关掉空调，将毯子往上拉至她耳际。窗外，中环街市开始喧闹，鱼贩的吆喝、摩托的轰鸣、巴士报站声混作一片市井交响。他忽然明白为什么尔冬升总说香江是座永不疲倦的城——原来真正的永动，从来不是霓虹或轮船，而是此刻怀中这具温热躯体里，正蓬勃跳动的心脏。

    它不计较流言蜚语，不畏惧山雨欲来，只固执地、笨拙地，一下一下，撞向他胸腔最柔软的那块骨头。

    沈奇闭上眼，在她发顶落下轻如蝶翼的一吻。

    这一吻，比所有金像奖杯更沉，比所有头条新闻更烫，比整个香江的灯火更亮。阅读模式加载的章节内容不完整只有一半的内容，请退出阅读模式阅读

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