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    月已上中天。
    
    送丧的人声早散，山路空寂，只余纸灰的淡白在夜色里慢慢冷却。
    
    远处村灯零星，如人间尚未睡尽的几盏心火，而这里，已是天地之间最安静的一隅。
    
    孟胜独立墓前。
    
    衣袍被夜风轻轻掀动，又落下，像水面起了一层极浅的波纹，他的神情平直，没有悲色，也没有恸意，仿佛情绪早已走过漫长的路，最后只剩下一种不动声色的清明。
    
    良久。
    
    一滴泪，自他眼角落下。
    
    无声，无息。
    
    不是崩塌，不是失控，反倒是像一片积了很久的云，终于轻轻放下一点雨。
    
    夜风自松林深处来，穿枝过叶，声如细，树影在月下铺开，修长、疏朗，不纠缠，也不挽留，只是各自站着，把影子交给大地。
    
    风过时，松针微颤。
    
    风止时，天地更阔。
    
    那风不凉，带着山石的气息与草木的清味，像有人在很远的地方，为这尘世轻轻叹了一口气。
    
    孟胜没有拭泪。
    
    他只是看着那两座并肩的新坟，目光深远，像已经越过此山此夜，看向更长的路。
    
    生者行路，逝者入土。
    
    风来风去，山不多言。
    
    月光落在他肩上，也落在墓前的草叶上，一样的清，一样的静。
    
    这一刻，没有修为，没有名声，没有过往的惊涛。
    
    只有山野辽阔，星河高悬。
    
    而他站在那里，孤身一人，却并不显得寂寞。
    
    像是早已明白——
    
    人来人去，不过是风过林梢。
    
    真正留下的，从来不是声音。
    
    月色不移。
    
    山夜仍旧安静，像什么都没有发生过。
    
    孟胜站在墓前，双手垂于袖中，他只是看了一会儿那两方新土，仿佛在确认位置。
    
    他开口时，声音很轻，很寻常：
    
    “娘，家里的堂门，孩儿已经重新修过，门轴上过油，不会再响。”
    
    “后院那口井，我加了石沿，下雨也不容易塌。”
    
    月光落在坟前纸灰上，银白一层。
    
    “书房的书，按父亲以前的习惯理过一遍，左边是经史，右边是杂记，没有乱。”
    
    他停了一下，像是想了想还有没有遗漏。
    
    “邻里我都打过招呼了，说我外出久些，院子空着也无妨。”
    
    夜色沉稳，没有回应。
    
    “父亲，山路我已走惯，不会再迷路。”
    
    “母亲，衣物我带得不多，够用。”
    
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